Aveva lo sguardo furbo, tra il sorriso tagliente come la sua intelligenza e la zazzera nera che gli cadeva sugli occhi. Aveva imparato
il mestiere dal padre, col quale adesso lavorava in quella bottega, e lui lo aveva a sua volta imparato da suo padre. Lavoravano ancora come ai vecchi tempi. Quel suo camice marrone sembrava proiettarlo decenni
indietro. Era la bottega del calzolaio per eccellenza, la più ambita dagli abitanti non solo del rione, ma anche di quelli vicini. Quella mattina Pasquale era da solo al negozio, il padre era rimasto a letto distrutto
dalla tosse che per l'intera nottata non gli aveva fatto chiudere occhio. Fumava come una ciminiera. Era sul retro a disegnare alcune sagome di suole sul cuoio, quando. . . dlin dlon. Sentì il campanello sopra la porta.
Andò al banco. Testo di Maurizio Roveri |
